(4 février 2020)
samedi 25 novembre 2023
Arrière-saison
Je passais mes soirées au pub puis,
pour regagner la petite maison que j'habitais,
je passais par la plage. Celle-ci alors
était vide. Il m'arrivait
de m'arrêter pour regarder la mer,
et quelquefois de dormir sur le sable.
Au matin, j'étais réveillé par la pluie.
Dans mon sommeil, j'avais essayé en vain
de reconstituer un rondel de Tristan Corbière.
À présent il me revenait aux lèvres sans que
j'hésite. Je le disais debout, en serrant mon
caban, en grelottant de froid: “Va vite, léger
peigneur de comètes ! Les herbes au vent
seront tes cheveux...”
Evite
Évite
de remuer
la nuit
De rider l’eau
et le sable
sous l’eau
D’agiter
les fougères
dans l’air
du soir
Mottes de terre
traversées
de lombrics
les nuages
d’ardoise
Une rangée
de grands
arbres nus
prévenus
de la nuit
par les cris
des corbeaux
Écoute
la rivière
sans la voir
(25 janvier 2020)
Fuite
À quoi rêvais-je quand la pluie
fut la plus forte? Étais-je assis dans un fauteuil
devant mes livres ou à courir sous les fougères, zigzagant entre les gouttes
parmi des rats dont l'un plus gros que j'attrapai par la queue
pour qu'il m'entraîne? Et le conte prévoit-il
que le jour enfin revienne?
Je quitte la forêt
pour m'avancer dans la cour
déserte d'une ferme.
Quand l’on a faim et soif, quelqu'un apparaît, sans visage, et vous montre un puits.
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